Париж за створками окна. Замызганный бульвар. Чужая, мутная луна Льет свет на тротуар....

Снова в мир весна кинулась, И я поверить отважился, Будто время вспять двинулось, Или только мне кажется?...

Опять над Москвою пожары, И грязная наледь в крови. И это уже не татары, Похуже Мамая — свои!...

Разобрали венки на веники, На полчасика погрустнели… Как гордимся мы, современники, Что он умер в своей постели!...