Моей матери От беды моей пустяковой (Хоть не прошен и не в чести), Мальчик с дудочкой тростниковой, Постарайся меня спасти! Сатанея от мелких каверз, Пересудов и глупых ссор, О тебе я не помнил, каюсь, И не звал тебя до сих пор. И, как все горожане грешен, Не искал я твой детский след, Не умел замечать скворешен И не помнил, как пахнет свет. …Свет ложился на подоконник, Затевал на полу возню, Он — охальник и беззаконник —

Забирался под простыню. Разливался, пропахший светом, Голос дудочки в тишине… Только я позабыл об этом Навсегда, как казалось мне. В жизни глупой и бестолковой, Постоянно сбиваясь с ног, Пенье дудочки тростниковой Я сквозь шум различить не смог. Но однажды, в дубовой ложе, Я, поставленный на правеж, Вдруг такие увидел рожи — Пострашней балаганьих рож! Не медведи, не львы, не лисы, Не кикимора и сова, — Были лица — почти как лица, И почти как слова — слова. За квадратным столом, по кругу, В ореоле моей вины, Все твердили они друг другу, Что они друг другу верны! И тогда, как свеча в потемки, Вдруг из дальних приплыл годов Звук пленительный и негромкий Тростниковых твоих ладов. И отвесив, я думал, — дерзкий, А на деле смешной поклон, Я под наигрыш этот детский Улыбнулся и вышел вон. В жизни прежней и жизни новой Навсегда, до конца пути, Мальчик с дудочкой тростниковой, Постарайся меня спасти!