Близко города Тамбова, Недалёко от села, Комиссара молодого Пуля-дура подсекла. Он склонялся, Он склонялся, Падал медленно к сосне И кому-то улыбался Тихо-тихо, как во сне. Умирая в лазарете, Он сказал: «Ребята... Тут Есть портрет... Елизавета — Эту девушку зовут. Красным гарусом расшитый — Вот он, шелковый кисет! Ну, так вы ей... напишите, Что меня... в помине нет...» Мы над ним Не проронили Ни единого словца. Мы его похоронили Честь по чести, как бойца. Но тамбовской ночью темной, Уцелевшие в бою, Мы задумались, И вспомнил Каждый девушку свою...

	...Я хотел бы, дорогая,
	Жизнь свою прожить любя.
	Жить — любить, и, умирая,
	Снова вспомнить про тебя!