Я слышу песню через поле, Там, где дороги поворот. Она волнует поневоле, Невольно за сердце берет. Вся чистота и вся стремленье, Вся задушевный разговор. Есть теснота и горечь в пенье И распахнувшийся простор. В траве - ромашка, хлебный колос, Росинка, первая звезда... Какой красивый, сильный голос, Как он летает без труда! Несчастный миг и миг счастливый, И первый лист, и первый снег... Должно быть, сильный и красивый И справедливый человек Поет. Что песня? Боль немая. Ведь песню делает певец. И горько мне: певца я знаю, Певца я знаю - он подлец!.. Трусливый, сальный, похотливый, Со сладким маслицем в глазах, Возьмет, сомнет нетерпеливо, Оставит в горе и слезах. Предаст, потом с улыбкой: "Вы ли?! Мы с вами, помнится, дружны!.. Нетопырю даются крылья. Болоту лилии даны! Между души его болотом И даром петь - какая связь? О, справедливость, для чего ты Мешаешь золото и грязь?