Вот она, Татарская Россия, Сверху — коммунизм, чуть поскобли... Скулы-желваки, глаза косые, Ширь исколесованной земли....

Который год мечтаю втихомолку — Сменить на книжный шкаф простую полку И сборники стихов переплести. О, Муза, дерзкую мечту прости!...

Поэт, бедняга, пыжится, Но ничего не пишется. Пускай еще напыжится,— Быть может, и напишется!...

Поэт, зачем ты старое вино Переливаешь в новые меха? Все это сказано уже давно И рифмою не обновишь стиха....

Жизнь часто кажется мне ученицей, Школьницей, вызванной грозно к доске. В правой руке ее мел крошится, Тряпка зажата в левой руке....

Ночь такая, как будто на лодке Золотистым сияньем весла Одесситка, южанка в пилотке, К Ланжерону меня довезла....