Помнишь ты, Ирина, осень В дальнем, бедном городке? Было пасмурно, как будто Небо хмурилось в тоске. Дождик мелкий и упорный Словно сетью заволок Весь в грязи, в глубоких лужах Потонувший городок, И тяжелым коромыслом Надавив себе плечо, Ты с реки тащила воду; Щеки рдели горячо... Был наш дом угрюм и тесен, Крыша старая текла, Пол качался под ногами, Из разбитого стекла

Веял холод; гнулось набок Полусгнившее крыльцо... Хоть бы раз слова упрека Ты мне бросила в лицо! Хоть бы раз в слезах обильных Излила невольно ты Накопившуюся горечь Беспощадной нищеты! Я бы вытерпел упреки И смолчал бы пред тобой, Я, безумец горделивый, Не поладивший с судьбой, Так настойчиво хранивший Обманувшие мечты И тебя с собой увлекший Для страданий нищеты. Опускался вечер темный Нас измучившего дня,- Ты мне кротко улыбалась, Утешала ты меня. Говорила ты: "Что бедность! Лишь была б душа сильна, Лишь была бы жаждой счастья Воля жить сохранена". И опять, силен тобою, Смело я глядел вперед, В тьму зловещих испытаний, Угрожающих невзгод, И теперь над нами ясно Вечереют небеса. Это ты, моя Ирина, Сотворила чудеса.