Черная, холодная полоса на море. На дорожке сада отпечатки каблуков. Но сегодня—ветер, он с горами в споре, Он кидает в море груды облаков. Ты зачем к порогу ночью приходила? Это ведь нечестно, не по правилам игры. Но какая в море сдержанная сила, Как суров и вечен силуэт горы. Ветер ходит хмурый, в облачных отрепьях, Катится в ущельях

тихий рокот гор. Судорожно гнутся голые деревья, Пахнет влажной солью сумрачный простор. Ночью приходила ты, мало постояла, Постояла мало — это видно по следам. Папиросу бросила, быстро убежала — Вниз к пустынным улицам, к обветренным домам. Как же не сказал тебе мудрое «останься!» Добрый дух деревьев, замученных зимой? Только бормотала внизу электростанция, Дуло из ущелья сыростью и тьмой. Так зачем стояла ты ночью у порога? Ждала ли ты, прощалась ли, пыталась ли стучать? Дрожала ли от шороха, как птица-недотрога, Или хотела заново всю нашу жизнь начать? Что ж, навсегда проститься, солгать перед судьбою? Уходят в море Черное моторки рыбаков. Но на дорожке мокрой оставлены тобою Доверчивые, злые отпечатки каблуков.