Бледнеют закаты,
пустеют сады
от невской прохлады,
от яркой воды.
Как будто бы где-то
оставили дверь
открытой - и это
сказалось теперь.
И чувствуем сами:
не только у ног,
но и между нами
прошел холодок.
Как грустно! Как поздно!
Ты машешь рукой.
И город - как создан
для дружбы такой.
Он холод вдыхает
на зимний манер
и сам выбирает
короткий размер.
И слово "холодный",
снежиночка, пух,
звучит как "свободный"
и радует слух.
Александр Кушнер. Избранное.
Санкт-Петербург,
"Художественная Литература", 1997.
Санкт-Петербург,
"Художественная Литература", 1997.
Другие стихи Александра Кушнера
Александр Кушнер