Когда мы спрячем за пазухи ветрами избитые флаги и молча сожжем у берега последние корабли, наш маленький барабанщик уйдет за вечерним солнцем и тонкой блестящей льдинкой растает в желтой дали. От горького пепелища, от брошенных переулков, где бьют дожди монотонно по крышам, как по гробам, от злой измены, что рыщет в домах опустелых и гулких, наш маленький барабанщик уйдет, не сдав барабан. Но есть утешенье - как будто последний патрон в обойме,- последняя горькая радость, что каждый из нас был прав. И вот потому над планетой шагает наш барабанщик - идет он, прямой и тонкий, касаясь верхушек трав.