Посвящено памяти А. С. Пушкина¹ Что, дремучий лес, Призадумался,- Грустью темною Затуманился? Что Бова-силач Заколдованный, С непокрытою Головой в бою,- Ты стоишь - поник, И не ратуешь С мимолетною Тучей-бурею. Густолиственный Твой зеленый шлем Буйный вихрь сорвал -

И развеял в прах. Плащ упал к ногам И рассыпался... Ты стоишь - поник, И не ратуешь. Где ж девалася Речь высокая, Сила гордая, Доблесть царская? У тебя ль, было, В ночь безмолвную Заливная песнь Соловьиная... У тебя ль, было, Дни - роскошество,- Друг и недруг твой Прохлаждаются... У тебя ль, было, Поздно вечером Грозно с бурею Разговор пойдет; Распахнет она Тучу черную, Обоймет тебя Ветром-холодом. И ты молвишь ей Шумным голосом: "Вороти назад! Держи около!" Закружит она, Разыграется... Дрогнет грудь твоя, Зашатаешься; Встрепенувшися, Разбушуешься: Только свист кругом, Голоса и гул... Буря всплачется Лешим, ведьмою,- И несет свои Тучи за море. Где ж теперь твоя Мочь зеленая? Почернел ты весь, Затуманился... Одичал, замолк... Только в непогодь Воешь жалобу На безвременье. Так-то, темный лес, Богатырь-Бова! Ты всю жизнь свою Маял битвами. Не осилили Тебя сильные, Так дорезала Осень черная. Знать, во время сна К безоружному Силы вражие Понахлынули. С богатырских плеч Сняли голову - Не большой горой, А соломинкой...