Начинается ростепель марта, И скворец запевает — он жив... Ты лежишь под гвардейским штандартом, Утомленные руки сложив. Ты устал до кровавого пота! Спи ж спокойно. Ты честно, родной, Отработал мужскую работу, Что в пароде зовется — войной. Мы холодные губы целуем, Шлем тебе наш прощальный салют, В том колхозе, что мы отвоюем, Твоим именем клуб назовут. Наши девушки будут в петлице Твой портрет в медальоне носить, О тебе тракторист смуглолицый Запоет, выйдя траву косить. Ты недаром на вражьи твердыни Шел за землю родимую в бой: Ты навеки становишься ныне Сам родимою нашей землей! Чисто гроба остругана крышка, Выступает смола на сосне... Синеглазый вихрастый мальчишка По ночам тебя видит во сне: Он к отцу на колени садится И ею заряжает ружье... Спи, товарищ! Он будет гордиться, Что наследовал имя твое.