Скучаю я,- но, ради Бога, Не придавайте слишком много Значенья, смысла скуке той. Скучаю я, как все скучают... О чем?.. Один, кто это знает,- И тот давно махнул рукой. Скучать, бывало, было в моде, Пожалуй, даже о погоде Иль о былом - что все равно... А ныне, право, до того ли? Мы все живем с умом без воли, Нам даже помнить не дано. И даже... Да, хотите - верьте, Хотите - нет, но к самой смерти Охоты смертной в сердце нет. Хоть жить уж вовсе не забавно, Но для чего ж не православно, А самовольно кинуть свет? Ведь ни добра, ни даже худа Без непосредственного чуда Нам жизнью нашей не нажить В наш век пристойный... Часом ране Иль позже - дьявол не в изъяне,- Не в барышах ли, может быть? Оставьте ж мысль - в зевоте скуки Душевных ран, душевной муки Искать неведомых следов... Что вам до тайны тех страданий, Тех фосфорических сияний От гнили, тленья и гробов?..