Тех, кто страдает гордо и угрюмо, Не видим мы на наших площадях: Задавлены случайною работой Таятся по мансардам и молчат... Не спекулируют, не пишут манифестов, Не прокурорствуют с партийной высоты, И из своей больной любви к России Не делают профессии лихой... Их мало? Что ж... Но только ими рдеют Последние огни родной мечты. Я узнаю их на спектаклях русских И у витрин с рядами русских книг - По строгому, холодному обличью, По сдержанной печали жутких глаз... В Америке, в Каире иль в Берлине Они одни и те же: боль и стыд. Они - Россия. Остальное - плесень: Валюта, декламация и ложь, Развязная, заносчивая наглость, Удобный символ безразличных - "наплевать", Помойка сплетен, купля и продажа, Построчная истерика тоски И два десятка эмигрантских анекдотов.....