Он мертвым пал. Моей рукой Водила дикая отвага. Ты не заштопаешь иглой Прореху, сделанную шпагой....

Зачем читаешь ты страницы Унылых, плачущих газет? Там утки и иные птицы В тебя вселяют ужас.— Нет,...

- Где нам столковаться! Вы - другой народ!.. Мне - в апреле двадцать, Вам - тридцатый год....