Посвящается Н. Ф. Щербине¹ Поэт, ты видел их развалины святые, Селенья бедные и храмы вековые,— Ты видел Грецию, и на твои глаза Являлась горькая художника слеза. Скажи, когда, склонясь под тенью сикоморы, Ты тихо вдаль вперял задумчивые взоры И море синее плескалось пред тобой,— Послушная мечта тебе шептала ль страстно О временах иных, стране совсем иной, Стране, где было всё так юно и прекрасно? Где мысль еще жила о веке золотом, Без рабства и без слез... Где, в блеске молодом, Обожествленная преданьями народа, Цвела и нежилась могучая природа... Где, внемля набожно оракула словам, Доверчивый народ бежал к своим богам С веселой шуткою и речью откровенной, Где боги не были угрозой для вселенной, Но идеалами великими полны... Где за преданием не пряталося чувство, Где были красоте лампады возжены, Где Эрос² сам был бог, а цель была искусство; Где выше всех венков стоял венок певца, Где пред напевами хиосского слепца³ Склонялись мудрецы, и судьи, и гетеры; Где в мысли знали жизнь, в любви не знали меры, Где всё любило, всё, со страстью, с полнотой, Где наслаждения бессмертный не боялся, Где молодой Нарцисс⁴ своею красотой В томительной тоске до смерти любовался, Где царь пред статуей любовью пламенел⁵, Где даже лебедя пленить умела Леда⁶ И, верно, с трепетом зеленый мирт глядел На грудь Аспазии⁷, на кудри Ганимеда⁸...