Нет, не одно, а два лица, Два смысла, два крыла у мира. И не один, а два отца Взывают к мести у Шекспира....

Свежеет к вечеру Нева. Под ярким светом Рябит и тянется листва За нею следом....

То, что мы зовем душой, Что, как облако, воздушно И блестит во тьме ночной Своенравно, непослушно...