А снег повалится, повалится... и я прочту в его канве, что моя молодость повадится опять заглядывать ко мне....

Над Бабьим Яром памятников нет. Крутой обрыв, как грубое надгробье. Мне страшно. Мне сегодня столько лет,...

Она сказала: «Он уже уснул!»,— задернув полог над кроваткой сына, и верхний свет неловко погасила, и, съежившись, халат упал на стул....

Был я столько раз так больно ранен, добираясь до дому ползком, но не только злобой протаранен — можно ранить даже лепестком....

Будил захвоенные дали рев парохода поутру, а мы на палубе стояли и наблюдали Ангару....

Я на пароходе "Фридрих Энгельс", ну а в голове - такая ересь, мыслей безбилетных толкотня. Не пойму я - слышится мне, что ли,...

Дремлет избушка на том берегу. Лошадь белеет на темном лугу. Криком кричу и стреляю, стреляю, а разбудить никого не могу....

Дорога в дождь — она не сладость. Дорога в дождь — она беда. И надо же — какая слякоть, какая долгая вода!...

Мы - карликовые березы. Мы крепко сидим, как занозы, у вас под ногтями, морозы. И вечномерзлотное ханство...

Твердили пастыри, что вреден и неразумен Галилей, но, как показывает время: кто неразумен, тот умней....

Бок о бок с шашлычной, шипящей так сочно, киоск звукозаписи около Сочи....

На кладбище китов на снеговом погосте стоят взамен крестов их собственные кости....

Когда я думаю о Блоке, когда тоскую по нему, то вспоминаю я не строки, а мост, пролетку и Неву....

Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы — как истории планет. У каждой все особое, свое, и нет планет, похожих на нее....

В стекло уткнувши черный нос, все ждет и ждет кого-то пес. Я руку в шерсть его кладу, и тоже я кого-то жду....

Мы те, кто в дальнее уверовал,— безденежные мастера. Мы с вами из ребра Гомерова,...

Мы живем, умереть не готовясь, забываем поэтому стыд, но мадонной невидимой совесть на любых перекрестках стоит....

Не писал тебе я писем, но не выдержал — пишу. От тебя я стал зависим и свободы не прошу....

Любовь неразделенная страшна, но тем, кому весь мир лишь биржа, драка, любовь неразделенная смешна, как профиль Сирано де Бержерака....

«Нет лет...» — вот что кузнечики стрекочут нам в ответ на наши страхи постаренья...

Окно выходит в белые деревья. Профессор долго смотрит на деревья. Он очень долго смотрит на деревья и очень долго мел крошит в руке....

Поэты русские, друг друга мы браним — Парнас российский дрязгами засеян. но все мы чем-то связаны одним:...

Итак, живу на станции Зима. Встаю до света — нравится мне это....

Вот лежит перед морем девочка. Рядом книга. На буквах песок. А страничка под пальцем не держится — трепыхается, как парусок....

Пахнет засолами, пахнет молоком. Ягоды засохлые в сене молодом....

Сюда, к просторам вольным, северным, где крякал мир и нерестился, я прилетел, подранок, селезень, и на Печору опустился....

Моей жене Маше, подарившей мне с той поры, как было написано стихотворение, двух сыновей - Женю и Митю....

Предощущение стиха у настоящего поэта есть ощущение греха, что совершен когда-то, где-то....

О, свадьбы в дни военные! Обманчивый уют, слова неоткровенные о том, что не убьют......

Смеялись люди за стеной, а я глядел на эту стену с душой, как с девочкой больной в руках, пустевших постепенно....

Со мною вот что происходит: ко мне мой старый друг не ходит, а ходят в мелкой суете разнообразные не те....

Смотрели в окна мы, где липы чернели в глубине двора. Вздыхали: снова снег не выпал, а ведь пора ему, пора....

Уходят наши матери от нас, уходят потихонечку, на цыпочках, а мы спокойно спим,...

Хотят ли русские войны? Спросите вы у тишины над ширью пашен и полей и у берез и тополей....

Я груши грыз, шатался, вольничал, купался в море поутру,...